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Conspiracion Idiota

Galería de arte

Ya no tenemos cielo.

Titiripo
Titiripo — Estás de madrugada, esas cosas que te asaltan siempre.

Tres mañana, culpa insomnio, que vivo, que excusa. 5?


Prometí que no colgaría nada que fuese personal, que saliera de la temática casi profesional del blog. Casi profesional, suena casi a una condena. Tal vez falle a una promesa.


Hablas con ese amor misterioso, distante pero a la vez cercano; ellas te dicen que no pienses en eso, es de cobardes.



Pero a veces tienes esas cosas en la cabeza, y las haces y no tienes dónde publicarlas y piensas.

Sí, tal vez solo sea un bloggerito. Tienes otras cosas en la cabeza también.


Y te desprecias.

Te desprecias porque sabes que así como eres infeliz, mucha gente es aún mucho más infeliz, tiene más problemas, más feos, horrendos, de esos que dan tanto respulse como cuando aparece la imagen en la tele. Cáncer. Suena tan fuerte, dos vocales abiertas, un tilde. Una.

Y tú, la nenaza, llorando porque existes y no quisiste.


Es el primero y el último, lo prometo.

Mane, escribo. Siempre, Mane.


s de exaltado.No te toman en cuenta, porque parecen aleatorias, las barbas.


Sepulcro, carta, te condenas y te pides algo de compasión para tí. Nunca la tienen, pero la quieres de una vez. Esa sensación de estar ebrio sin alcohol, que quieres siempre. Secreto.

Velorio, velorio. Cosas feas. Escribe seguido, dale, lo haces.

¿Quién nos libera de la independencia?, María.




A pesar de que sabían que ya no había el cielo, ese par seguía subiendo todas las noches a ver la luna. Geniales. Conspiradores.



Maldita sea, publiqué algo que no iba. Ya no sabes ni qué haces, no debiste publicar acá. Desdoblamiento. Estás sonando tan común, común, que escribe cosas y las publica sin pulir, sin valor, anda a la ventana y lánzalas como ellos.

Idiota, parecías gracioso.
 

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